Люблю книжонки я про Сталкеров прочесть. Не, не Стругацких (хотя куда ж без них). А так уже, ну что похуже, дрянь-мыслишки от писарей, что вовсе без имен. Зачем? Не знаю, быть может потому что все это слишком уж напоминает Русь. Верней ту Родину, Россию, которую я вижу за окном. Да, та же грязь, болезнь, дороги и так же борются с трудом с невидимым и невозможным зверем. Нет, честно, так же из укрытья вон вылазят, ползут все так же твари беспощадно в центр (хоть относительно страны Москва и Питер вобщем скраю). И выброс (ну демократии читай издержки) все так же в хатах да подвалах переживают, отсиживаются, шутят, пьют. По мне, так вот оно - все точно так же. Затем я и читаю бред и второсортицу вполне. Но там мне все как никогда понятно. Вопросов нет, кто друг, кто враг. Так, дождевик, мешок заплечный, да пара баночек консервов, сухих галетов не сочтя, да ружьицо наперевес. Да я и сам хожу по городу с ножом в кормане, с запасом небольшим еды, зачем-то нужно быть готовым. К чему? Ведь в городе живу поди ж ты, да и люди вроде, не зверье. А так и есть, подобно выходу опаснейшему в Зону, я утром осторожно выхожу из дома. На редко видимых знакомых иногда, гляжу внимательно и прямо, и мысль мельтешит: увидимся ль еще, кто знает. И так же как и Зона-мама, Россия жрет неверных, хитрых, глупых и лжецов, и (вот поди ж ты) слишком смелых тоже жрет. А мне-то что? Я хабар сбуду, и опять в нее. Уйду, накрывшись капюшоном, да выровняв прицел. Зачем? Какой же в этом смысл? Не знаю, но по-другому жить просто не могу.